"یہ سب بس ایک خواب تھا۔"
پروفیسر نے گانے کے سے انداز میں یہ الفاظ ادا کیے، اور بورڈ پر چاک سے لکھ دیے۔
اس نے آہستگی سے یہ جملہ لکھا، پھر سرخ مٹیالے رنگ کے چاک سے اسے نیچے سے دو بار لائن کھینچ کر نمایاں کیا۔
"میرے ساتھ مل کر ان الفاظ کو زور سے کہو،" پروفیسر جانسن نے حکم دیا۔
پوری کلاس نے ایک آواز میں دہرایا:
"یہ سب بس ایک خواب تھا۔"
"اونچی آواز میں!" وہ بولا۔
وہ ایک پرکشش شخصیت کا مالک تھا۔
سفید، بکھرے ہوئے بال۔
الگ الگ موزے۔
اسے کلاس میں سوال و جواب پسند تھے۔
ایک بار اس نے تدوین (editing) پر لیکچر دیتے ہوئے الٹا کھڑے ہو کر سبق دیا تھا۔
"یہ سب بس ایک خواب تھا!"
طلبہ نے مل کر چیخا۔
"شاندار!" پروفیسر نے کہا۔
"اب غور سے سنو۔ تم میں سے کوئی بھی، اور میں زور دے کر کہہ رہا ہوں، کوئی بھی — اس جملے کو اپنی کسی تحریر کے آخر میں استعمال کرے گا تو اُسے براہِ راست 'ایف' دیا جائے گا۔
کوئی بھی زندہ مصنف اس پرانی گھسی پٹی ترکیب کو نئی شکل میں ڈھالنے کے قابل نہیں۔
یقین کرو، تم شیکسپیئر نہیں ہو!"
کلاس کے آخری قطار میں، کالی کافی کا کپ ہاتھ میں لیے، چشمہ پہنے بیٹھے کینڈِس نے یہ منفی تنبیہہ ایک چیلنج کے طور پر لی۔
جیسے ہی کلاس ختم ہوئی، نیا تحریری موضوع ہاتھ میں لیے، وہ لائبریری کی طرف روانہ ہوئی۔
اُس نے خوابوں میں دانت گرنے کی علامات، سیڑھیاں، مکڑیاں، آگ، جنگلات — سب پر تحقیق شروع کر دی۔
ہیڈ لائبریرین نے جتنے پرانے اور عجیب و غریب ذرائع نکال کر دیے، وہ سب کھنگال ڈالے۔
قدیم کتابیں، 70 کی دہائی کی ہپی تعبیرات، دماغی لہروں اور الیکٹروڈز پر مبنی جدید نظریات۔
اُس نے یہ تک پڑھا کہ کیا گھونگھے خواب دیکھتے ہیں؟
پہلا مسودہ اس نے اُس اعتماد کے ساتھ لکھا جو عام طور پر صرف خیالی دنیا میں ممکن ہوتا ہے۔
الفاظ کاغذ پر ناچتے محسوس ہوتے تھے۔
ایک لمحے کے لیے، جیسے اُسے سینستھیزیا (Synesthesia) ہو گیا ہو — الفاظ، رنگوں میں بدل گئے،
اور رنگ...
چقمق کی طرح بدلتے گئے۔
کبھی اُس نے "کبھی نہیں" کو اتنی سنجیدگی سے نہیں لیا تھا۔
وہ ہمیشہ حدود توڑنے والوں میں سے تھی۔
جب اساتذہ مضامین دیتے، تو وہ ایک نقطے کو چھو کر ایسی تخلیقات گھڑ دیتی جو باقی طلبہ کی تحریروں کو ایسے بنادیتیں جیسے کوئی مدھوش چیٹ بوٹ بول رہا ہو۔
کینڈِس کبھی روایتی نہیں تھی۔
ایک بار اُس نے پورا مضمون اُلٹے انداز میں لکھا — انجام سے آغاز کی طرف۔
ایک مضمون ایکسل شیٹ میں داخل کیا۔
ایک بار دوکان کی رسیدوں کو جوڑ کر کہانی بنائی —
اور وہ بھی ایسی جو ہمنگ وے کا سا رنگ لیے ہوئے تھی۔
اگر مضمون کا موضوع ہوتا "گرمیوں کی چھٹیاں کیسی گزریں"،
تو وہ مون لینڈنگ کی جعلی کہانی، ارب پتیوں سے بھری آبدوز کا دھماکہ، یا مکمل فلان بنانے کا طریقہ لکھتی —
اور پھر بھی 'اے' ملتا۔
یہی تو اُس کی تحریر کی خوبصورتی تھی۔
قاری کو اندازہ تک نہیں ہوتا کہ کیا ہونے والا ہے۔
بس اچانک — جیسے پہلی بوسہ کا لمحہ۔
محسوسات، خوشبو، دل کی دھڑکن۔
پھولوں کی خوشبو سے بھری رات، 1957 کی شَیوی کے پچھلے سیٹ پر،
ریڈیو مدھم،
جسم اُس کے جسم سے لگا ہوا،
اور پھر...
کیا؟
یہ کون لکھتا ہے ایسے؟
اور اس بار، اسے پتا تھا کہ پروفیسر جانسن کو جھکانے کے لیے، اسے اپنے تخلیقی جنون کی ساری طاقت جھونکنی ہوگی۔
شروع میں لکھے گی؟
یا آخر میں؟
"یہ سب بس ایک خواب تھا"
کتابیں اس کے اردگرد پھیلی تھیں —
کچھ پر گرد جمی تھی۔
وہ پڑھتی جا رہی تھی:
دانت گرنے کا مطلب — بےچینی،
مکڑیاں — جال میں پھنسے ہونا،
ننگا پن — بےبسی یا بےلباسی،
خواب — کبھی مستقبل کی جھلک، کبھی اندرونی خواہش۔
ایک خواب یاد آیا —
ساتویں جماعت کا۔
جب اُس کے استاد نے 'A-' دیا،
کیونکہ اس نے مضمون کا اختتام ان الفاظ پر کیا تھا:
"لیکن یہ سب ایک خواب ہی تو تھا۔"
وہ استاد اسے اب بھی یاد تھا —
ہمیشہ وہی موچا رنگ کا کارڈیگن پہنتے۔
بچپن کے اس خواب میں، وہ استاد ایک پین کیک بن چکے تھے۔
تو کیا یہ علم کی بھوک تھی؟
یا کوئی اور علامت؟
پروفیسر جانسن درست تھا؟
کیا واقعی یہ جملہ کبھی کسی نئے رنگ میں دوبارہ زندہ نہیں ہو سکتا؟
کینڈِس کو یقین تھا — سب جھک سکتے ہیں۔
جیسے وہ ایک بار البُکرکی میں ایک فوجی کے سامنے جھک گئی تھی جس نے رم اینڈ کوک بھیجی تھی۔
یادیں، خواب، جذبات...
اور پھر وہ بوسہ...
اوہ، لیکن کیا ہی بوسہ تھا۔
وہ لائبریری سے نکلی،
اور اُس بوسے کے بارے میں سوچتی رہی۔
پورا ہفتہ وہ لکھتی رہی۔
قہوہ بناتی، قلم چلاتی،
کام پر بھی اپنے نوٹس ساتھ رکھتی۔
گاہکوں کی شکایتیں سنتی،
کبھی کسی نے چٹنی والے پرانے پینٹ واپس کرنے کی کوشش کی —
شکر تھا وہ خون نہیں تھا۔
گھر واپسی پر، لیموں کی خوشبو نے اُسے بتایا:
"خواب میں لیموں، تبدیلی کی علامت ہے۔"
مگر…
اگر آپ خواب میں ننگے ہو کر سیڑھیاں چڑھ رہے ہوں؟
ایک آرٹیکل کہتا تھا:
"آپ خواب کے ہر کردار خود ہوتے ہیں۔"
تو کیا وہ خود وہ چور خاتون تھی؟
وہ استاد؟
یا وہ جاذب نظر ہینڈ مین کا بیٹا؟
دوستوں نے اُسے باہر چلنے کو کہا —
اس نے ایک مارگریٹا پی —
ایک عورت کی کہانی سنائی جس نے جھوٹ بولا کہ بالیاں اُس کی جڑواں بہن نے خریدیں۔
(جڑواں؟ خواب میں — توازن اور تضاد!)
ڈیڈلائن سے ایک رات پہلے،
وہ جاگتی رہی،
ٹائپ کرتی رہی،
لفظ بہ لفظ،
خواب کی مہک،
سچ کی حرارت،
کافی کا نشہ۔
اور جب سورج نکلا —
کاغذ لپیٹا، باہر کی سیڑھی پر جا بیٹھی۔
یونیورسٹی اور جکارانڈا کے درخت دکھائی دیتے تھے۔
اور تب…
جنگل کھل گیا — اور اُسے نگل گیا۔
اوپر طوطے شور مچاتے تھے۔
شیر دھاڑ رہا تھا۔
کاغذ ہاتھ میں —
مگر اب پگھل رہا تھا۔
چیخنے لگی —
مگر آواز نہ نکلی۔
خاموشی میں چیخنا —
علامت کہ کوئی آپ کی نہیں سُن رہا۔
لفظ گھلنے لگے۔
سیاہی بہنے لگی۔
پھر وہ خود بھی دھول بننے لگی۔
کیا یہ موت تھی؟
نہیں —
روم میٹ نے الارم پر ہاتھ مارا۔
کینڈِس جاگ گئی۔
یہ سب کچھ نہیں تھا —
نہ وہ فلیٹ، نہ وہ گلدان،
نہ وہ بوسہ،
نہ البُکرکی،
نہ وہ مضمون۔
بس ایک عام سی ڈورم کی اوپری چارپائی،
ایک بور سا نوٹس بورڈ،
کچھ چپکی ہوئی پوسٹرز،
اور ایک ڈیڈلائن…
جو آج تھی۔
اور اُس نے اب تک پہلا لفظ بھی نہیں لکھا تھا۔
بستر سے گرتے ہوئے، بس ایک ہی جملہ اُس کے ذہن میں گونجا:
… کمبخت، یہ سب بس ایک خواب ہی تو تھا۔
Post a Comment for "اوہ، مگر کیا ہی بوسہ تھا"