مارگو کی 18ویں سالگرہ پر
آپ دستانہ پوش ہاتھ سے مارگو کے گنے سر کو آنکھوں سے ہٹانے کے لیے بڑھاتی ہیں، جیسے کوئی ماں پنچھی اپنے بچے سے کیڑے جھڑتی ہے—یہ جذبہ آپ کے اندر فطری طور پر ہوتا ہے۔ لیکن آپ رک جاتی ہیں—اس کا حفاظتی ہیلمیٹ راستہ روک دیتا ہے۔
آپ دونوں The Time Dealer کی نمائش گاہ میں ہیں—سب کچھ سفید، اسٹیل کا اور روشن، گویا آپ نے عینک پہننی چاہیے تھی۔
ایک طرف موجود مسافر انتظار میں بیٹھے ہیں، دوسری جانب شیشے کے گنبد نما کیپسول، جن میں ایک یا دو لوگ آرام سے سما سکتے ہیں۔ کمرے کی فضا کچی، موسمی خوشبو سے خالی سی لگتی ہے، مگر آپ نہیں جانتیں۔
مارگو کرسی کے پاؤں ٹھوکر مارتے ہوئے، صنعتی جوتوں کے ساتھ ٹھنڈی دھات پر شدت سے ٹکرانے کا شور کرتی ہے۔ وہ اپنے ہوا فلٹر والے ٹینک کی پٹی کو سیدھا کرنے کی کوشش کرتی ہے۔
"اگر تمہیں ڈر لگ رہا ہے تو ہم یہ سب نہیں کریں گے—یہ تمہاری سالگرہ کا خاص لمحہ ہونا چاہیے تھا،" آپ کہتی ہیں۔
"نہیں، مجھے کرنا ہے—بس دل باغ ہوا ہے،" وہ جواب دیتی ہے۔ "آپ نے اپنی 18ویں سالگرہ پر کیا کیا تھا؟"
آپ گہرا سانس لیتی ہیں، شیشے پر دھند اُبھرتا ہے—کیسی دنیا یہ ہے؟
"تمہارے دادا، جنرل نے مجھے پنکیک کے لیے باہر لیا تھا، پھر Blue Ridge پہاڑوں میں پیدل چلے تھے," آپ نرمی سے بتاتی ہیں۔
مارگو کا چہرہ مڑ جاتا ہے۔ "پیدل چہل قدمی؟"
"ہاں... ایک طویل قدرتی راستہ،" آپ کہتے ہوئے رک جاتی ہیں۔ یہ تصورات اُس کے لیے پوری طرح سے اجنبی ہیں۔
مارگو ابھی شیر خوار تھی جب آگ نے Great Plains سے شروع ہو کر پوری امریکہ میں خوف پھیلا دیا تھا۔ آخر کار AI کے ڈیٹا سینٹرز اتنے بڑھ گئے کہ زمین اور سمندر دونوں پر قبضہ کر لیا—جو آسمان پر اُڑ گئے، نئے ستاروں کی طرح—اور زمین ہر سمت سے جلتی رہی۔
ہاں، AI نے بہت سی بیماریوں کے نئے علاج نکالے، عمر بڑھائی، اور وقت کی سیر کی ٹیکنالوجی ایجاد کی۔ مسئلہ یہ تھا کہ AI کو نئی جگہ چاہیے تھی، اور اس نے تمام فضا کو اکھیڑ لیا۔
جب آگ پھیلی تو آپ نے مارگو کو اپنے سینے سے باندھ کر بھاگنا شروع کیا—صرف اس وقت تک جب تک کوئی محفوظ علاقہ نہ ملا، آپ پاؤں پٹکتی رہیں، خون جلا سا محسوس ہوا—اُس وقت جب آپ نے مارگو کی نازک جھولی پر اپنا چہرہ ٹھونس کر خود کو سنبھالا۔
اب ہوا زہریلی ہے—دھند چھائی ہوئی ہے، زمین پر ایک کالا پردہ ہے—ڈیٹا سینٹرز اب قلعوں کی طرح ڈٹے ہوئے ہیں۔
آپ سوچ رہی تھیں کہ مارگو کو بتائیں کہ وہ بھی کسی دن پیڈل چلے تھے، مگر آج اس کی جگہ نہیں ہے۔
ایک آدمی، Jerry، جس کے بال ostrich کی طرح سیدھے ہیں—آپ کو مارگو کا نام پکار کر بلاتا ہے۔ پھر وہ آپ دونوں کو اس گنبد نما کیپسول تک لے جاتا ہے۔
"یہ ایسا ہے جیسے 'The Cat in the Hat' کی کتاب میں وہ فش باول،" مارگو سرگوشی کرتی ہے—وہ پہلی بچوں کی کتاب جو آپ نے بچائی تھی۔
Jerry مسکراتا ہے:
"سالگرہ مبارک! آج کے لیے وقت اور جگہ میں سفر سے بہتر کیا ہو سکتا ہے؟"
وہ ایک ٹیبلیٹ سلائیڈ کرتا ہے—معاہدہ: موت، نقص، ذہنی خلل کی صورت میں The Time Dealer ذمہ دار نہیں ہوگا؛ کیپسول سے باہر نکلنا منع ہے؛ ادائیگی پہلے؛ ریفنڈ نہیں—"رائڈ کا لطف اٹھائیں!"
مارگو custom سفر کا انتخاب کرتی ہے—Blue Ridge Mountains، 30 سال پہلے۔
آپ چپکے سے اس کی دستانہ پوش انگلی اپنی انگلی میں لیتی ہیں اور دونوں کیپسول میں داخل ہوتیں ہیں۔ Jerry تین انگلیاں اٹھا کراشارہ کرتا ہے—"See you soon."
کول پلاس فضا آپ کو نگل رہی ہے؛ جسم ہر سمت کھنچ رہا ہے۔ پھٹ، اور دھڑام—
آپ ہاتھ آنکھوں تک لیجاتی ہیں: سَرزبس، روشنی—بہت دنوں بعد سورج کی طاقت—آپ آہستہ انگلی ہٹاتی ہیں—Blue Ridge Mountains سامنے ہیں: پہاڑ قطار در قطار، سبز رنگ کا منظر، نیلے آسمان پر ہلکے بادل۔ مارگو کا منہ کھلتا بند ہوتا رہتا ہے۔
"ماں، یہ آسمان—"
"سموگ نہیں،" آپ کہتے ہیں۔
"اور سورج؟ کیا تم نے بچپن میں ایسے روشنی دیکھی؟ درخت..."
آپ خاموشی سے ہنستے ہوئے رہتی ہیں—آپ کا دل چاہتا ہے کہ فوراً باہر نکل جائیں، ہیلمیٹ اتار کر اسے وہ تازہ ہوا میں سانس لینے دیں، گھاس پر لیٹ سکیں، ستارے گنتے پرندے سن سکیں...
لیکن گنتی کا وقت کم ہوتا جا رہا ہے۔
"مجھے یقین نہیں آتا تم واقعی یہاں رہتی تھیں؟" مارگو کہتی ہے۔
خاموشی میں پرندے آپ کے اوپر سے اُڑتے ہیں—کچھ لمحے کے لیے۔
کنٹرول پینل کی بِل—دس منٹ باقی ہیں۔
مارگو دستانہ اور ہیلمیٹ اتار دیتی ہے، بے بسی سے پینلز مارتی ہے، چیختی ہے—وہ آواز اتنی دُکھ بھرا ہے کہ آپ کا دل ہی ٹوٹے۔
آپ بغیر سوچے مارگو کی طرح پینل دھکا دیتی ہیں—روشنی چمک موتور بند—ایک منٹ سکوت۔
وہ پسینے سے شرابور چکی ہے—آپ اپنا ہیلمیٹ، دستانہ اتار کر اُس کی پیشانی سے پسینہ صاف کرتی ہیں—لمحے کی قربت—وہ ہنستی ہے اور آپ دونوں ایک دوسرے کو گلے لگا لیتی ہیں۔
آپ اس کے بال جھاڑتی ہیں اور گھومتی ہیں—دونوں دروازے کی طرف دیکھتے ہیں، مارگو پہلے ہاتھ بڑھاتی ہے۔ لاک کھُل جاتا ہے—گفتھ بخارت سے کھلتا ہے—اور وہ باہر نکلتی ہے۔
آپ دونوں آفتابی روشنی میں قدم رکھتی ہیں—آپ کی جلد پر روشنی پڑتی ہے—اور آپ اپنی بیٹی کو اس کی 18ویں سالگرہ پر ایک حقیقی پیدل چہل قدمی کے لیے لے جاتی ہیں۔
Post a Comment for ""مارگو کے نام، اُس کی 18ویں سالگرہ پر""